Amanecer en las trincheras
Isaac
Rosenberg (1890-1918)
Las tinieblas se
desmigan a lo lejos,
Isaac Rosenberg, autoretrato. |
el mismo viejo Tiempo druida de siempre,
sólo una cosa viva da brincos en mi mano:
una extraña rata
sardónica,
mientras arranco una amapola del parapeto
para ponérmela detrás de
la oreja.
Rata festiva, te
dispararán si se enteran
de tus simpatías
cosmopolitas.
Ahora tocaste estas manos
inglesas
y, sin dudas,
lo harás con las de un alemán,
muy pronto, si te resultara placentero
muy pronto, si te resultara placentero
atravesar ese verdor ahí en el medio.
Pareces gozar en tu interior, a medida que pasas,
la mirada firme, los miembros menudos, atletas arrogantes;
con menos oportunidades que tú para la vida,
atado a los caprichos
del asesinato,
tumbado en los
intestinos de la tierra,
los rasgados campos de Francia.
¿Qué es lo que ves en
nuestros ojos,
en el chillido del hierro
y la llama
lanzada a través de los quietos cielos?
¿Qué temblor - qué
corazón horrorizado?
Amapolas cuyas raíces
están en las venas del hombre
gotean y siempre gotearán;
pero la mía está a salvo en
mi oreja-
solo que un poco blanca por el polvo.
(versión al español de. Elina Montes)
Isaac Rosenberg fue un poeta británico, muerto en combate el 1° de abril de 1918.
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